В деревне умер мельник. В наследство младшему сыну он оставил сто рублей в штанах.
Сел младший сын на краешек дивана и пригорюнился.
- Не печалься, - прошелестели сто рублей в штанах. - Мы что-нибудь придумаем.

Не теряйте.

Однажды мне захотелось написать рассказ.
Рассказ начинался бы с описания жизни неприметной семейной пары, в которой она — Наденька (её непременно звали бы Наденькой, потому что так называл её муж) — невзрачная инфантильная 35-летка, целиком погружённая в семейный быт, а он — его имя совершенно неважно — мнящий себя писателем писатель, вечерами и ночами выпивающий на своей кухне в хрущёвке с воображаемыми Хемингуэем и Достоевским.
Он души не чаял в Наденьке, она же ругала его за пьянство и плакала в подушку по ночам: жалела себя, свою неудавшуюся жизнь и не верила в него, слушая, как он спорит на кухне со своими невидимыми собутыльниками.
А ему надо было, чтобы она верила. И ничего больше.

Когда муж Наденьки умер во время очередного запоя, она с облегчением вздохнула и похоронила его.

Последней сценой в этом рассказе должна была стать картина прихода Наденьки на кухню после похорон. На кухню, где за бутылкой водки сидели бы Хэм с Достоевским, и Эрнест, увидев её, вздохнул бы и печально покачал головой: «Что ж ты, Наденька».

Когда рассказ, какой бы дурацкий он ни был, сложился в моей голове до таких мелочей, что оставалось только сесть и записать его, я поняла, что писать его уже вовсе не обязательно, потому что я знаю, что смогу.

Гораздо интереснее пытаться сделать то, что поначалу кажется невозможным.
Привет.

С Днём Рождения, Ксанчик!

з.ы. Напоминаю, что праздновать я собралась вот тут. Все желающие, присоединяйтесь. Я там буду часиков с семи вечера.

Tags: Испания, картинки

Сообщаю, что вечером, 14 декабря в кафе-клубе «Свой Круг»* я нацелилась отметить свой День Рождения.
Приходите что ли, выпьем.
Если вдруг кто-то стесняется или боится, то не волнуйтесь — я тоже всех боюсь, стесняюсь и, к тому же, страдаю агорафобией.

* (инструкция, как добраться)

з.ы. а еще меня позавчера Яндекс забанил на Яндекс.Блогах, Картах, Словарях и еще на нескольких сервисах. Пришлось пользоваться какой-то анонимной хнёй — жутко неудобно, чувствовала себя, как распоследний пидорас. Сейчас разбанили, радость-то какая.

Дизайн — совсем не моя вотчина, но эти штуки уже скорее из разряда метафор внутреннего состояния, нежели просто дизайна, как по мне так.

что этот дяденька пытается у меня выяснить?

Однажды у царя родился сын. Почти родился. Вот-вот должен был.
Царь к народу обратился: как наследника назвать?
Задумался народ, растерялся. Остановились заводы, упали самолеты. Утонул звездный крейсер "Галактика".
Страна будто вымерла.

Хотела написать две вещи:

сказать, что сегодня к нам в издательство приходила Настя. И она чудная.

и спросить, зачем люди делают вещи, которые они очевидно (для всех) делают плохо.

Но поняла, что этим не обойтись, и надо сделать обязательную пометку о том, что первое ко второму не имеет никакого отношения.